Era de noche y ya no había ruido de gente en la casa. De fondo estaba sonando 'María bonita', de Agustín Lara.
Yo estaba sola, leyendo cuentos de terror y meciéndome en mi silla morada. Pensando...
¿Será que alguna vez voy a poder existir así de libre, como soy ahora, pero acompañada?.
Seguí leyendo.
Mi casa está llena de aviones, de barcos, de libros...
Está llena de trenes, de campos, de platos ya comidos, de cultivos infinitos de vino.
Mi casa tiene pelo, tiene memoria, tiene obras de arte, y marcos azules con las mejores fotografías del mundo.
En mi casa hay piel, hay migrañas, hay sudor frío. Hay dolores que algún día serán antiguos, como mis canas, cuando cumpla cien años.
Mi casa es un jardín, una playa, una montaña, y a veces un cuarto oscuro. Adentro hay emoción intensa, hay sueños, hay miedo...
En los días de terror no entra el sol, ni el viento, ni el aire; no se reciben visitas, porque llueve todo el tiempo.
Pero en las temporadas de calor se puede ver, desde las ventanas de madera, un mundo extenso, verde, surcado por pajaros exóticos en el cielo, y animales de todos los tamaños, que en tierra rondan las entradas. Todos viven conmigo.
Mi casa es un refugio, es lo único que tengo para siempre, lo que dejo a quienes pasan por mis caminos.
Y es lo que yo quiero: muros con un techo bien alto.
Que sea eterno, por favor que todo adentro sea eterno.
